dimanche 2 janvier 2011
mercredi 20 janvier 2010
Feliz cumpleaños o tu un año más cerca de la muerte.
¿Qué trampa? Pimpón sin reta.
Me anda de la pipi o del 2? No sé la verdad, pero desde ayer ando queriendo escribir esto y no he podido -ya te contaré porque y seguro me perdonarás- pero aquí vamos. Pues todo empezó en mi inesperado caótico viaje a Londrés. Retrasos. Punto número 1, si vas a tomar el eurostar, no imprimas tus tickets en la terminal!. Las máquinas son una completa mierda. Llegué a la terminal a las 6:15 de la mañana para salir a las 7:13, pero gracias a la eficiencia que caracteriza a los servicios franceses -incluyendo sus máquinas- no pude imprimir mis tickets. Tuve que hacer una fila enorme con ingleses y franceses desesperados (incluía lloriqueos y frases como: excuse me I missed the train!) esperando por sus tickets, en fin dieron las 7:05 y yo ya no podía abordar el eurostar. Lo bueno fue que me lo repusieron para las 8:10 y sin pagar un solo quinto. Más les valía. Canijos estos!En fin, llegué a London y de ahí no fue más que caminar y caminar y caminar y caminar. Jimena estaba en Alemania, así que me quedé con una turca del couch surfing, la cual estaba muy cagada, era como toda sarcástica, pero luego me sentí incomoda, porque estaba como deprimida y le irritaba mi desorganización; como que mi celular no tenía crédito y posteriormente batería. Al final me presto su adaptador -nunca olvides el tuyo- y fue más fácil la comunicación. Por cierto ya tengo un número inglés. Me era más fácil comprar el chip -ese que dijo Hazwan- a ponerle crédito. Conocí más shoreditch y me encantó. Dios sabes que London es mágico y cada vez que vas descubres algo más que te encanta. Ese tinte sombrío, con paredes de ladrillos roídas por la suciedad industrial pero sin perder el toque posh característico de los ingleses. Agrégale que conocí las calles que escuharon por primera vez el fino punk de Joy Division. Me sentía en CONTROL- la movie-. La combinación perfecta. Y como es inevitable fui a dar al porte de clignancourt de London. Unas gangas demenciales. Pase muchas veces por Canary Wharf en tu honor. Bueno ya sabes, ah! fuí a comer Fish & Chips a un pub y tomé algo así como lemonade and pimps. Rico, aunque nada iguala el sazón mexicano! Cuando llego el momento de partir, fue triste pero a la vez emocionante -y si que se volvería más triste y a la vez más emocionante- En fin, tomé el metro para ir a London Bridge (por cierto que esta chica vivía en una zona ente porte de clignacourt y la caista de heidi. Poético. Todavía más arriba de Greenwich, ya te contaré después con más detalles, esto sólo es una probadita) donde tomaría el tren para ir a Gatwick. Retrasos. No dejaron de perseguirme. Por el mal clima retrasaron los trenes, más a parte que se había roto una vía del tren y ahora sólo funcionaba una. Y 12:30 en el aeropuerto, señorita malencarada: Basically, you missed your flight -nótese el acento british- Y despues notese mi cara con una mezcla de nervios y despreocupación. En fin había corrido y hecho todo lo posible para llegar a ese vuelo empezando porque me levante a las 7. Y a fin de cuentas ya no podía hacer nada, más que esperar en esa tormentosa e interminable fila. La misma en donde easy jet había cancelado todos sus vuelos desde el 20 hasta el 26 de diciembre. Puff, y ahora qué. Pues London siempre es algo bueno donde te puedes quedar. Dios! mi espalda me ardía de tanto cargar y caminar. Tanta tensión. Bueno ya, boletos de regreso. Qué?? pagar de nuevo 11 pounds para sólo ir. Ahh qué? Brighton ida y regreso 11 pounds. Lo más desagardable hasta el momento era la cama más dura del mundo. De un lado un tipo ebrio cuarenton que roncaba peor que una locomotora. Y del otro un inglés muy guapo pero que casi no hablaba. Para esto ya había mandado bastantes solicitudes de asilo en Brighton. Bueno todo se resumirá a que Brighton & Hove es algo de lo que podríamos llamar ecléctico y con una playa en la que la arena es inexistente, simplemente algo inconcebible. Literal. Sin olvidar el circo en el muelle. Y chicos muyyy guapos. Eso ya sono banal, pero por eso va hasta el último. Tenía que mencionarlo. Adios.
p.d. un saludo a mi abuelita y a Eloisa que me están viendo ahorita por la tele. Les quiero decir que las quiero hartooo.
Brighton, England.
22/12/09
-Donde el concepto de arena es inexistente. Sólo hay piedras en la playa.-Empezando a debrayarme he pensado que en París los edificios tienen un tinte entre blanco y gris, en London un tinte entre rojizo y terracota; sucio, sombrío, pero con un toque indiscutible de elegancia. Así es London bien "posh" y a la vez bien "underground". He ahí el encanto. Sin olvidar que es la ciudad del rock.
En París predomina el art nouveau ante todo. Y hoy pude darme cuenta que mucho de lo que es el art nouveau fue tomado del Japón milenario, sólo que en la interpretación de este último, los colores son más opacos, deprimentes y fríos.
London y Brighton sin duda alguna tienen esta herencia industrial mezclada con tintes victoríanos que dan una apariencia entre; lo sucio y sombrío, y, lo fino y moderno.
Sería bueno que París dejará ver alguna intervención nueva y no sólo el paraíso glorioso de Luis XV, pero claro, eso significaría incómodarlos. Mejor quedarse con lo que alguien hizo muy bien hace ya más de un par de Siglos.
En Brighton encontré este palacio con apariencia hindú por afuera y decoración china por dentro. Y a unas cuadras un circo en el muelle de la playa. Pero ya sacándome la arquitectura de la cabeza, London es cosmopolita, multicural. Me encanta.
Postre
Viento.
El viento está husmeando en los rincones de este cuarto. No deja de chismosear, y con sus ronquidos indiscretos - por no decir, de mal gusto- se entromete por las grietas de estas paredes roídas por el tiempo.
En serio que silba mucho el viento en el estudio.
El plato fuerte: Viajes por Francia.
13/11/2009
Chalon-sur-Saône, France.
En fin, ayer llegamos a Chalon después de una travesía en covoiturage. Arnaud -el conductor-, resultó ser todo un trotamundos o más bien camionamundos, ya que conoce más de la mitad del mundo y lo ha recorrido en varias camionetas. (No debo olvidar que me recomendó beber vino blanco "Morceaux" y "Chapli" o algo así.)
Ya estando en la sortie de Chalon, recorrimos el pueblo -muy pequeño- para llegar al sitio de trabajo.
Frío, lluvia, viento y la ausencia solar, nos recibirían con un cálido abrazo en Chalon. Tan acogedor que traigo 6 capas de ropa y tengo todavía un poco de frío. Pero ya basta de basura y media!
Lo mejor fue ver las caras de nuestros compañeros y de Juillot -profesor- al vernos en la entrada de la fábrica. De ahí tuvimos una deliciosa cena con papas, cebollas, queso y salami.
Dimos una ojeada a nuestro futuro refugio y encontramos algunos carros acondicionados como camas, unas escaleras formadas de superposición de cajas y docenas de papel aislante que figurarían como cobijas, para cubrirnos del frío.
Ahora me encuentro en el muelle y no tengo más que hacer. Sólo puedo decir que la reutilización de material y el reciclaje urbano-industrial, es lo que caracteriza el taller de trabajo, aquí en Chalon.
Bah! Tonterías, ni escribí nada padre, sólo tengo frío y quiero moverme.
St. Étienne, France
Un pueblo peculiar, pero mejor dejémoslo en que visite a una amiga muy querida. Me divertí mucho al rencontrarla. Y lo bueno es que al final St. Étienne nos llevaría a Firminy y St. Victor.
Firminy, France.
En Firminy, encontré la Iglesia de Le Corbusier como una bocina dirigida hacia la tierra. Primer paso que doy, eco inmenso. Raro!
St. Victor, France.
Una colina. Un castillo medieval. Montañas. Lago.
Un poblado con un castillo medieval en la cima de una colina no pudo igualar la majestuosidad de la naturaleza que rodeaba al lugar. Me quedé sin palabras. Boquiabierta.
Lyon, France.
Con un esquema muy parecido al parisino - dos ríos principales que atraviesan la ciudad- encontré que la belleza del lugar era un mirador al costado de una Iglesia estilo románico. Las vistas panorámicas me emocionan!
Dijon, France.
Hay dos recuerdos memorables que tendré por el resto de mi vida de Dijon.
1 Una extraña celebración porque sudafrica había ganado un partido. Básicamente había gente bailando arriba de carros, un ambiente entre vandálico y divertido.
2 Dormir como vagabundos en la calle, y que un real vagabundo huyera de nosotros.
En fin, me voy que esto ya suena a diario. Boring.
El ambigú
Bueno para comenzar, tiene ya algunos meses que deje de "bloggear", pero lo sigo haciendo a la antiguita, en mi libretita de debrayes. Así que actualizemonos.
Para comenzar, pongamos un poco de sazón a este anticuado blog. Así es, un poco de citas a la campechana, nunca vienen mal.
"La manera más repugnante de mentir, es: decir la verdad. TODA la verdad"
Juan Carlos Onetti/ El pozo.
Nunca abrí este blog con afán de analizar a los grandes de la literatura, es más, muchos de ellos me aburren. Sobre todo los rusos, con todo respeto, sé que hicieron GRANDES tomos de lo que hoy se considera parte del testimonio cultural de la humanidad. Pero, ¿a quién engañan?, en sus "obras maestras" sólo reflejan la vida campirana rusa. Luego, ¿qué pasa ahí?. Nada. Y todo eso, que realmente es nada, escrito en un contenido demasiado denso a mi parecer. Así como lo estoy haciendo en este momento. Dicen que soy buena ejemplificando y escribiendo mucho para decir nada.
Y ahora, mientras escribo esto sin realmente pensarlo, sólo me percato de que me he vuelto una irreverente. Perdón a Rusia, perdón a los que lean esto, pero en fin, esto es algo muy libre aquí.
A lo que iba. Escribir de Onetti. Aún sigo sin comprender del todo la frase , quizá deba releer un poco. Pero me gusta su cinismo ante las moralidades preestablecidas por la sociedad. Al final creo que de alguna u otra forma todos terminamos mintiendo, al no contar idénticamente una situación. Entonces la verdad sería únicamente la acción, "ese momento" y lo demás ya es puro teléfono descompuesto. Cada quién da su versión y la cuenta de acuerdo a su visión. La verdad, quién sabe.
Por cierto, ¿se imaginan a un escritor ambidiestro? Que cosas no le deben pasar por las manos.
Next.
"A mí me gusta estar solo, la soledad está llena de personas"
R. Fresán /Jardines de Kensington
Una divertida justificación -contradictoria- de los antisociales, para defender su ideología. Son de esas citas que siempre se deben tener en el bolsillo, uno nunca sabe cuando se pueden ocupar este tipo de cosas. A veces, más seguido de lo que uno podría imaginarse.
Next.
Esto fue escrito el 28/09/09, en mi libreta.
"Dios, si hay algo que detesto es a los actores que actúan"
Rodrigo Fresán /Jardines de Kensington
Dios, si hay un libro con buenas citas es el de Fresán. Creo que nunca sabremos hasta dónde llega el teatro de formas, hasta dónde el vivencial. Bueno el vivencial es seguro que llega hasta la muerte, o quién sabe. Igual, y no. En fin, ese no es el punto. El punto era......lo olvidé.
Pero podría ser, ¿hasta dónde un actor debe dejar de ser él mismo? Y si relativamente no deja de ser él mismo, entonces, ¿ya no es ficción? ¿Será que los actores actúen su vida diaria? o ¿Será que nunca actúen, que sólo viven? Ah! y otra cosa, ¿Será que después de explorar tantas personalidades se descubren mejor? o ¿Será que al final ya no saben ni quienes son?. Aunque dicen que al final, uno es el mismo de siempre. Sepa la bola.
Una última cosa, antes de venir a Francia, tenía una pregunta que resolvería aquí.
¿Será cierto que el pan caliente se vende como pan caliente?
Y sí, efectivamente el pan caliente se vende como pan caliente. En dos que tres patadas.
mardi 20 octobre 2009
Eine's Shopfront Shutter Graffiti Letters
When I was in shoreditch, london. I took some pictures of this graffiti artist. I didn't even know that he was kind of famous. Now I found some of his pictures taken by a fan. He has the complete alphabet. Amazing!
Concepciones
Me acordé de algo que anoté de un libro. Por aquí lo tengo.
Tal vez -para la mayoría de las personas- yo no sea un hombre sentimental y románticamente realizado.
Pero soy un hombre sin problemas. En realidad, el peligro mayor no está en amar a alguien sino en que alguien te ame: si alguien te ama, acabas convirtiéndote en esa otra persona amada. Un involuntario doppelgänger de pasiones, una idealización
construida por el solo placer de verla derrumbarse y de ver el derrumbe en el rostro de su enamorado arquitecto.
Interesante la filosofía y perspectiva de cada persona del amor. Debería hacer una antología. Denme sus pensamientos.
*doppelgänger: doble
Tal vez -para la mayoría de las personas- yo no sea un hombre sentimental y románticamente realizado.
construida por el solo placer de verla derrumbarse y de ver el derrumbe en el rostro de su enamorado arquitecto.
Interesante la filosofía y perspectiva de cada persona del amor. Debería hacer una antología. Denme sus pensamientos.
*doppelgänger: doble
mercredi 14 octobre 2009
48 seconds of conversation.
"I think conversation works best, when the second thing its said is not in the mind of the person who said the first thing."
John Cage
John Cage
dimanche 6 septembre 2009
jeudi 3 septembre 2009
LORENA HERRERA....Fuchis
Tic tac, tic tac... y ahí se encontraba Lorena, enviciada en el zumbido exorcisante del silencio. Ella pintaba. En aquel instante estaba frente a lo que sería su obra maestra, su mejor obra. Ella lo sabía, pero lo negaría en cierta circunstancia.
Beatríz, era de ojos marrones y labios gruesos, hasta cierto punto eran grotescos. Diseñados para decir la cosa más grotesca: una que otra verdad. Cuando Lorena hubo trazado esos razgos montañosos, no imaginó lo que arrojarían.
Mientrás unas manchas daban forma al cabello crespo y la nariz respingada, Beatríz le contaba cuanto habían subido de precio los tomates en el mercado, cuanto sudaba ultimamente en el transporte público y lo mucho que aborrecia a su marido en la cama. Beatríz y Lorena platicaban a diario, cada una depositaba su alma en la otra, a su manera, hasta que llego el día de la subasta. Beatríz dijo que el arte muere cuando se le pone precio. Lorena tuvo que borrar sus labios. VENDIDA!
Beatríz, era de ojos marrones y labios gruesos, hasta cierto punto eran grotescos. Diseñados para decir la cosa más grotesca: una que otra verdad. Cuando Lorena hubo trazado esos razgos montañosos, no imaginó lo que arrojarían.
Mientrás unas manchas daban forma al cabello crespo y la nariz respingada, Beatríz le contaba cuanto habían subido de precio los tomates en el mercado, cuanto sudaba ultimamente en el transporte público y lo mucho que aborrecia a su marido en la cama. Beatríz y Lorena platicaban a diario, cada una depositaba su alma en la otra, a su manera, hasta que llego el día de la subasta. Beatríz dijo que el arte muere cuando se le pone precio. Lorena tuvo que borrar sus labios. VENDIDA!
lundi 24 août 2009
Pate de patetismo patético
Carajo, hay días en que te sientes tan mal, tan triste, tan sola y tan terriblemente enamorada, que lo mejor que se puede hacer es no hacer nada. Llega el momento en que no puedes hablar con nadie, porque todos te dirán lo que debes hacer, lo peor es que tú ya lo sabes, pero es esta maldita memoria la que nos hace prensarnos del recuerdo. Al grado de mudarnos de realidad para habitar en esa ciudad polvosa, pero calurosa. En fin, estoy a dos semanas de partir del país. Me iré un año a viajar por el mundo. Lo mejor es que en esta espera tortuosa, paso mis días pensando en alguién que piensa que no debo pensar en él. Carajo! pero que patética soy.
jeudi 23 juillet 2009
Para Eloisa (2)
Para Eloisa….
El día era claro y lluvioso; sin previo aviso una especie de embriaguez se había instalado en mí como un huésped inoportuno. De pronto fue el repentino impulso de arrojarme, de desprenderme y volar a un ritmo decadente sobre la ruta ligera del viento, tal como esas hojas suicidas que cuelgan de las ramas, deseando otra vida, otro mundo en color sepia.
Así, decidí flotar por las calles y las horas, dejarme llevar por el viento hasta aquel viejo café. Ahora que lo cuento todo es un pasaje de aromas lo que acude a mí recuerdo, como si el perfume de ese día hubiera logrado seguirme hasta aquí, desligándose de todo. El olor a café de grano y chocolate mezclándose con la humedad que despide el aire cuando la lluvia está próxima. Primero el olfato, después la memoria. Aquel día el lugar estaba apretado de gente; yo logré tomar el único lugar aislado que quedaba, justo en el centro de la terraza de un patio interior. Ahí estaba Eloísa. Los únicos testigos de nuestro encuentro fueron aquel cielo blanco, húmedo, y un azulejo verdoso en la pared.
Eloisa tenía 21 años y era un violín peculiar. No lo digo por la calidad de la madera, la cual, sin embargo, era perfecta, sino por el sonido que uno podía arrancarle, la forma en que cada vibración parecía atravesarnos. Era de formas sinuosas pero delicadas: nostálgicas. Su piel de cedro con tintes rojizos y sepias me hacían pensar en otoños próximos, en la nostalgia de un futuro que aún no conocíamos. El desgaste de su esmalte un tanto desgarrado revelaba su edad; pues 21 años se dicen fácil, claro, pero los años vienen siempre acompañados de las marcas irrevocables del tiempo. Su cabello se retorcía en irregularidades para, al final, quedar comprimido en una voluta, curioso detalle que terminaba por singularizarla como un ser aparte de todos, distinto. Sin embargo, ahora que la evoco en la soledad de esta noche de calor e insomnio, lo que más recuerdo de ella es su sonrisa, esa sonrisa de cuerdas abiertas insinuando una carcajada en tonos menores; y sus ojos en forma de efe, espejeados, equidistantes y profundos, como queriendo también reírse y sonar, vibrar nuestras emociones nota por nota.
Platicando con ella me sentía bien, podía ser yo misma y todo fluía con naturalidad; sin embargo, una serie de sensaciones bastante extrañas me acosaban sin darme tregua. Primero la fragilidad, la absurda tensión de sentir que un ojo saldría disparado de mi cara de un momento a otro. Después la sensación apenas sugerida de una elasticidad que empezaba en el centro de mi cuerpo y se extendía más allá de mis contornos; podía sentir cómo mi piel se estiraba, mientras por dentro mi cuerpo se endurecía. Siempre he sido de formas discretas, mas cuando estaba con ella, siempre disimulando esa avalancha de alucinaciones, podía sentir las curvas de mi cuerpo marcarse voluptuosas y profundas. Mi piel oscurecía notablemente. Pero lo más aterrador y fascinante, fue sentir mi cabeza girando en el eje mismo de cada pensamiento, como un tornillo. Curiosamente cuando este torrente de sensaciones peregrinas amainaba, yo solía sentirme nueva y fresca, como una recién nacida.
Aquel día de llovizna tibia charlamos hasta tarde. Hablamos de Grapelli y Renhardt, de Paganini y Rachmaninoff, de Joplin y Dylan, de los Moldy Peaches; de alturas y colores, de anatomía y fosforescencias. Hablamos del kilometraje en la vida de un caracol, de la capacidad de un feto para eructar. Reímos y sin parar seguimos riendo. Yo ahora recuerdo de nuevo su risa, esa carcajada tan llena de síncopas, esa melodía de free jazz, estridente y hermosa. Recuerdo también aquel mal chiste que, no obstante, desde entonces reservo siempre sólo para ocasiones especiales:
“Elo, Eloisa, Elotes recuerda que él que tiene más cuerdas ríe mejor; y yo tengo seis”.
Corrector de Style: Carlos.
El día era claro y lluvioso; sin previo aviso una especie de embriaguez se había instalado en mí como un huésped inoportuno. De pronto fue el repentino impulso de arrojarme, de desprenderme y volar a un ritmo decadente sobre la ruta ligera del viento, tal como esas hojas suicidas que cuelgan de las ramas, deseando otra vida, otro mundo en color sepia.
Así, decidí flotar por las calles y las horas, dejarme llevar por el viento hasta aquel viejo café. Ahora que lo cuento todo es un pasaje de aromas lo que acude a mí recuerdo, como si el perfume de ese día hubiera logrado seguirme hasta aquí, desligándose de todo. El olor a café de grano y chocolate mezclándose con la humedad que despide el aire cuando la lluvia está próxima. Primero el olfato, después la memoria. Aquel día el lugar estaba apretado de gente; yo logré tomar el único lugar aislado que quedaba, justo en el centro de la terraza de un patio interior. Ahí estaba Eloísa. Los únicos testigos de nuestro encuentro fueron aquel cielo blanco, húmedo, y un azulejo verdoso en la pared.
Eloisa tenía 21 años y era un violín peculiar. No lo digo por la calidad de la madera, la cual, sin embargo, era perfecta, sino por el sonido que uno podía arrancarle, la forma en que cada vibración parecía atravesarnos. Era de formas sinuosas pero delicadas: nostálgicas. Su piel de cedro con tintes rojizos y sepias me hacían pensar en otoños próximos, en la nostalgia de un futuro que aún no conocíamos. El desgaste de su esmalte un tanto desgarrado revelaba su edad; pues 21 años se dicen fácil, claro, pero los años vienen siempre acompañados de las marcas irrevocables del tiempo. Su cabello se retorcía en irregularidades para, al final, quedar comprimido en una voluta, curioso detalle que terminaba por singularizarla como un ser aparte de todos, distinto. Sin embargo, ahora que la evoco en la soledad de esta noche de calor e insomnio, lo que más recuerdo de ella es su sonrisa, esa sonrisa de cuerdas abiertas insinuando una carcajada en tonos menores; y sus ojos en forma de efe, espejeados, equidistantes y profundos, como queriendo también reírse y sonar, vibrar nuestras emociones nota por nota.
Platicando con ella me sentía bien, podía ser yo misma y todo fluía con naturalidad; sin embargo, una serie de sensaciones bastante extrañas me acosaban sin darme tregua. Primero la fragilidad, la absurda tensión de sentir que un ojo saldría disparado de mi cara de un momento a otro. Después la sensación apenas sugerida de una elasticidad que empezaba en el centro de mi cuerpo y se extendía más allá de mis contornos; podía sentir cómo mi piel se estiraba, mientras por dentro mi cuerpo se endurecía. Siempre he sido de formas discretas, mas cuando estaba con ella, siempre disimulando esa avalancha de alucinaciones, podía sentir las curvas de mi cuerpo marcarse voluptuosas y profundas. Mi piel oscurecía notablemente. Pero lo más aterrador y fascinante, fue sentir mi cabeza girando en el eje mismo de cada pensamiento, como un tornillo. Curiosamente cuando este torrente de sensaciones peregrinas amainaba, yo solía sentirme nueva y fresca, como una recién nacida.
Aquel día de llovizna tibia charlamos hasta tarde. Hablamos de Grapelli y Renhardt, de Paganini y Rachmaninoff, de Joplin y Dylan, de los Moldy Peaches; de alturas y colores, de anatomía y fosforescencias. Hablamos del kilometraje en la vida de un caracol, de la capacidad de un feto para eructar. Reímos y sin parar seguimos riendo. Yo ahora recuerdo de nuevo su risa, esa carcajada tan llena de síncopas, esa melodía de free jazz, estridente y hermosa. Recuerdo también aquel mal chiste que, no obstante, desde entonces reservo siempre sólo para ocasiones especiales:
“Elo, Eloisa, Elotes recuerda que él que tiene más cuerdas ríe mejor; y yo tengo seis”.
Corrector de Style: Carlos.
Para Eloisa
Para Eloisa….
Hace algún tiempo, en uno de esos días lluviosos, me encontraba en un estado flotante o más bien diría embriagante, cuando repentinamente, sentí el impulso de arrojarme hacia la ruta ligera del viento, como una hoja suicida que colgando colorida de una rama desea convertir sus días en sepias, al desprenderse deliberadamente y volar a un ritmo decadente. Hacia la nada. Sin duda alguna decidí flotar por las calles, hasta que el viento me depositó en un café al que solía frecuentar con anterioridad, más desconozco la causa del desligamiento con este pasaje de aromas, la cuál no tiene mayor relevancia. Finalmente me decidí a entrar al café, estaba aglomerado, no recuerdo que tuviera tanta fama en aquellos días, y traté de agarrar el lugar más despejado del local. De pronto me encontraba frente a frente con Eloisa en la terraza de un patio interior, dónde los únicos testigos de nuestro circunstancial encuentro eran el cielo y el azulejo verdoso de una pared. Eloisa tenía 21 años, era un violín muy peculiar, no como los demás, que suelen caminar muy campantes por la ciudad, con las maderas más baratas del mercado o incluso las más caras, pero sin chiste alguno, literal. Eloisa era de formas sinuosas, pero delicadas, su piel de cedro con tintes rojizos y sepias me hacían pensar que era un tanto nostálgica, un tanto bohemia, el desgarre y despinte de su esmalte denotaban su edad, pues 21 años se dicen fácil, pero los años siempre vienen acompañados de marcas. Su cabello lleno de irregularidades se retorcía hasta quedar comprimido en una voluta, siendo ésta, el remate del extremo superior de su cuerpo, lo que más recuerdo de su rostro, eran dos cosas; su sonrisa de cuerdas abiertas casi como una carcajada y sus ojos en forma de “efe”, espejeados, equidistantes y profundos, fabricados con el fin de vibrar emociones espontáneas e intensas. Platicando con Eloisa me sentía bien, podía ser yo misma y todo fluía con naturalidad, aunque he de confesar que mientras platicábamos iba experimentando una serie de sensaciones bastante extrañas, primero sentía una fragilidad provocada por una tensión cómo si de repente fuera a salir un ojo disparado de mi cara, sentía que me estiraba poco a poco, pero a la vez otra parte de mi cuerpo se endurecía y aunque siempre he sido de formas desapercibidas sentía que en mi se marcaban unas curvas muy definidas, también noté que mi piel se oscurecía, lo peor fue cuándo sentí una especie de atornillamiento en mi cabeza, sentí que giraba y giraba, pero extrañamente después de eso, estaba muy bien, era una persona nueva, alguien que había vuelto a nacer. Ese día charlamos hasta tarde, hablábamos de Grapelli y Renhardt, de Paganini y Rachmaninoff, de Joplin y Dylan, y de vez en cuando se asomaban los Moldy Peaches, luego pasamos a temas de mayor interés como el kilometraje de vida de un caracol y la capacidad de un feto para eructar. Reímos y reímos sin parar, las carcajadas de Eloisa sonaban a un jazz melódico, lo que me hizo recordar el chiste tan desgastado que irónicamente reservo para la mejor ocasión: “Elo, Eloisa, Elotes recuerda que él que tiene más cuerdas, ríe mejor, y yo tengo seis”.
Paulina.
Hace algún tiempo, en uno de esos días lluviosos, me encontraba en un estado flotante o más bien diría embriagante, cuando repentinamente, sentí el impulso de arrojarme hacia la ruta ligera del viento, como una hoja suicida que colgando colorida de una rama desea convertir sus días en sepias, al desprenderse deliberadamente y volar a un ritmo decadente. Hacia la nada. Sin duda alguna decidí flotar por las calles, hasta que el viento me depositó en un café al que solía frecuentar con anterioridad, más desconozco la causa del desligamiento con este pasaje de aromas, la cuál no tiene mayor relevancia. Finalmente me decidí a entrar al café, estaba aglomerado, no recuerdo que tuviera tanta fama en aquellos días, y traté de agarrar el lugar más despejado del local. De pronto me encontraba frente a frente con Eloisa en la terraza de un patio interior, dónde los únicos testigos de nuestro circunstancial encuentro eran el cielo y el azulejo verdoso de una pared. Eloisa tenía 21 años, era un violín muy peculiar, no como los demás, que suelen caminar muy campantes por la ciudad, con las maderas más baratas del mercado o incluso las más caras, pero sin chiste alguno, literal. Eloisa era de formas sinuosas, pero delicadas, su piel de cedro con tintes rojizos y sepias me hacían pensar que era un tanto nostálgica, un tanto bohemia, el desgarre y despinte de su esmalte denotaban su edad, pues 21 años se dicen fácil, pero los años siempre vienen acompañados de marcas. Su cabello lleno de irregularidades se retorcía hasta quedar comprimido en una voluta, siendo ésta, el remate del extremo superior de su cuerpo, lo que más recuerdo de su rostro, eran dos cosas; su sonrisa de cuerdas abiertas casi como una carcajada y sus ojos en forma de “efe”, espejeados, equidistantes y profundos, fabricados con el fin de vibrar emociones espontáneas e intensas. Platicando con Eloisa me sentía bien, podía ser yo misma y todo fluía con naturalidad, aunque he de confesar que mientras platicábamos iba experimentando una serie de sensaciones bastante extrañas, primero sentía una fragilidad provocada por una tensión cómo si de repente fuera a salir un ojo disparado de mi cara, sentía que me estiraba poco a poco, pero a la vez otra parte de mi cuerpo se endurecía y aunque siempre he sido de formas desapercibidas sentía que en mi se marcaban unas curvas muy definidas, también noté que mi piel se oscurecía, lo peor fue cuándo sentí una especie de atornillamiento en mi cabeza, sentí que giraba y giraba, pero extrañamente después de eso, estaba muy bien, era una persona nueva, alguien que había vuelto a nacer. Ese día charlamos hasta tarde, hablábamos de Grapelli y Renhardt, de Paganini y Rachmaninoff, de Joplin y Dylan, y de vez en cuando se asomaban los Moldy Peaches, luego pasamos a temas de mayor interés como el kilometraje de vida de un caracol y la capacidad de un feto para eructar. Reímos y reímos sin parar, las carcajadas de Eloisa sonaban a un jazz melódico, lo que me hizo recordar el chiste tan desgastado que irónicamente reservo para la mejor ocasión: “Elo, Eloisa, Elotes recuerda que él que tiene más cuerdas, ríe mejor, y yo tengo seis”.
Paulina.
mardi 30 juin 2009
PINK FLAMINGOS
El ocio y yo hicimos este gráfico, de un demo que no se ha empezado aún a producir, pero que probablemente se desarrolle en este año, junto con los otros flamingos.
dimanche 28 juin 2009
Despedida a PICHÓN
Te amé con profundidad
Un día de humedad
Vivo en tus cavernas
Arboladas de inspiración
Gimiendo a tus piernas
Invadidas de pasión
Ni tú, ni Montreal
Apagarán este canal.
Te amoo pichón, suerte en Montreal, nos vemos en París!!!!
p.d. descubre el mensaje oculto jejeje
mercredi 24 juin 2009
lundi 22 juin 2009
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